Focus

Eram bancos de carro deitados e um estacionamento. O regresso aos 15 anos e aos pais na ignorância, em hormonas transversais a brancos antecipados. Festas em cabelo invejado, forças inocentes em mãos sabedoras a direccionar cabeças, com o peso e a necessidade de recolocação de um farol demasiado perto do mar.

Em magnetismos inversos às leis do maioritarismo, o toque. Áspero em macio, pêlo na sua inexistência, olhos abertos com olhos fechados.

No aliviar do cinto, algum tempo e bastante interesse na ondulação meio inesperada da cintura, meristema do mundo e buraco negro a engolir luz no mesmo momento.

Poupando-se a uns, frustrando-se outros na sua falta, a descrição, veio o resto. Com justificações e compatibilidades encontradas à pressa; sem lamechices imaginadas e presentes conhecidas pelas partes como desnecessárias a contratos mais simples, a continuação.

-Acaba tu se quiseres. Já me dói o braço.